El asalto de lo desconocido, aquello que surge por fuera de toda
expectativa: condición necesaria de cualquier viaje inolvidable.
El circuito se completa con su contrapartida: la disposición del
cronista a ser transformado por una experiencia inesperada.
Todo lo contrario al lugar común de viajar para contarlo.
Viajar, entonces, para ser sorprendido por lo no previsto y luego
sí, como un niño que intenta asir, con éxito relativo, un copo de
nieve entre los dedos, sentarse a escribir para fijar esa expe-
riencia, que al ser leída se volverá una para el cronista, y muy
otra para el lector.
Lo que muchos narradores actuales no entienden, pero
supieron de Heródoto a los cronistas de Indias, de Gabriel Gar-
cía Márquez a Ryszard Kapuściński, es que en los viajes no es el
yo que enuncia el que interesa, sino el yo que cuenta; y lo que
se cuenta, para que trascienda el mero ejercicio de la vanidad,
debe ser el otro, lo otro: la historia de él, la historia de ellos.
Parece una lección aprendida sobre la marcha, y larga-
mente macerada luego, en el proceso de escritura, por Andrés
Di Giuseppe, que pretende dar cuenta de una tierra a simple
vista hostil y descolorida que supo forjar sus mitos y hechizó
a tantos viajeros y lectores, entre ellos a uno que soñó con
ella desde siempre y la vio con ojos ciegos. Islandia: esa tierra
donde historia y mitología se funden, donde el clima empuja al
repliegue, al éxtasis de los sentidos y al alcohol.

Maximiliano Tomas