Es común que a un escritor le pregunten si lo que escribe es verdad, si le pasó realmente aquello que cuenta. A Tacho todo le pasó. Los cuentos de Tacho son verdad. Son tan verdaderos como la manera en que recordamos los eventos de nuestra vida: nunca son realmente tal como fueron y por eso no dejan de ser verdad. Son una verdad subjetiva, como toda experiencia humana.

Alguien que escribe cuentos, como lo hace Tacho, es antes que nada un observador que puede ver el corazón de las cosas con la precisión de un francotirador. Pero también es alguien que se sabe contradictorio, vulnerable. Ese oficio no se aprende en las academias de letras. Tampoco en cursos de autoayuda. Se aprende de los tipos que parecen perros callejeros, en deportes que no pueden más de brutos, en el amor idealizado, en un ente estatal y burocrático, en el mano a mano con el teclado de la computadora en el silencio de una habitación. 

Los escritores como Tacho no buscan premios, los premios son inventos del miedo. Tacho transforma lo que imagina para transformar la imaginación de su público lector.

Tomás de Vedia